Hauthunger
Am Anfang ist es nur seine Hand, mit der er ihr das wärmende Schultertuch umlegt, und dabei zufällig ihre Schulter streift. Das war vor drei Wochen, auf dieser großen Party, zu der sie eigentlich nicht wollte und so sagt er, er auch nicht.
Er ist ein Mensch, der wenig redet. Das mag sie. Manchmal legt er, wenn sie nebeneinander sitzen, die Hand auf ihren Nacken, kurz und wie um sich zu vergewissern, dass sie noch da ist. Und dann nimmt er sie wieder weg, diese warme Hand und beide tun so, als wäre nichts gewesen.
Jetzt liegen sie im Sand, vor ihnen das träge Meer, hinter ihnen die Dünen, ganz nah, ihre Arme berühren sich an der Außenseite, vom Ellbogen bis zum Handgelenk, ihr Beine auch, und das die ganze Zeit über. Das Einzige was in diesem Moment zählt: dieser schmale Streifen Haut, der sich an die Haut des anderen schmiegt, die Poren, die vereint atmen, die zarten Härchen, die sich zart flirrend zueinander aufrichten, das gemeinsam Sein. Irgendwann ist die Sonne im Meer versunken, leichter Wind zieht auf, er breitet eine Decke über ihr aus und lässt die Hand einen Moment liegen, auf dem weichen Stoff, auf ihr und sie denkt: Genauso ist es gut!
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